C’est une lettre que j’ai imaginée pendant des années sans jamais oserl’écrire — comme toutes ces lettres inachevées dont on se persuade que, unefois envoyées, elles solderaient tous les comptes passés. Le repas avec mes parentset la marche sous le ciel d’avril m’ont enfin décidé. C’est une chance àsaisir. La dernière chance. Une lettre pour cet adolescent que j’ai croisé il y après de trente ans et dont la photo, pour une raison qui me reste inconnue, aeu longtemps sa place dans l’album familial.J’avais six ans. J’ignore son nom. J’ignore son âge. Il était pubère. Je nel’étais pas.Oublier ? Pardonner ? Surmonter ? Refouler ? Que peut faire Camille,avec deux « l » et un « e » — deuzéleu —, devenu adulte, pour survivreà ce qu’il s’est passé chez les B. ? Écrivain, il choisit d’écrire, pour témoigner.Sans rien épargner, sans rien excuser. Pour enfin être entendu de ceux quine l’ont pas écouté.
